Não há respostas.
Minha mão cortada. O gato dormindo. A caneca manchada no fundo.
São só imagens.
Não é possível entender os acontecimentos no momento acontecido. Só depois.
Uma cigarra que canta num fim de tarde frio e não no sol do meio dia.
E alguém que insiste em me perguntar onde eu vou colocar as coisas que eu sinto.
Ou pior, o que eu pretendo fazer com as coisas sentidas?
Não há respostas.
Perguntas Inválidas.
